O tomate com alface fermenta no meu estômago, os meus olhos começam a pesar, falta só um pouco para que eu esqueça que estou nos fundos de casa. Passa uma hora e o nariz pede sundown. A escova expulsa o feijão, o fio expulsa a salada e a água fria encosta no rosto. O quarto está naquele mesmo lugar de sempre com o sofá cheio de papéis, algumas flores novas e poeiras de uma hora atrás. Um universo morto ao meu ver, estático, nada muito diferente da minha mente. Seleciona, se diverte e joga fora, encana em um e desencana em outro, abre e fecha, liga e desliga. Os passarinhos comem alpiste o dia inteiro e eu me divirto com linguística. Todo mundo quer atenção na primavera, principalmente a papagaia da minha tia.
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